Die Zeit heilt nur die Gesunden

Ein kleines Durcheinander über die Zeit für Candy.

Was tut die Zeit, während sie nicht heilt

Die Zeit ist alles und nichts zugleich. Die Zeit ist wie Papier, wie Zigarettenqualm, ist Plan G, ist Bier, sind Zeiger, in groß und in klein, ist ein Zwischenhalt, in dem alles leise und viel zu laut ist, in dem man gefangen ist, in dem nichts, aber auch wirklich gar nichts zu heilen scheint. Während du dich umdrehst und dich fragst, wo sie hin ist, die Zeit, steht sie da, in einer Kneipe, in die du nicht mehr gehst, und besäuft sich mit all dem, was dir passiert ist. Die Zeit ist immer sehr beschäftigt. Sie guckt nicht nach dem, der übrig geblieben ist. Sie guckt nicht, ob da jemand sitzt und weint, ob da einer hofft und schreibt. Ob da einer zu viel Wein trinkt, der die noch nassen Wunden auswringt und versucht, zu sterilisieren, was dreckig und entzündet in einem Körper liegt. Die Zeit hat immer viel zu tun, sie vergeht, unmerklich und schweigt dabei. Ich weiß, dass sie das tut, vergehen und sich dabei nicht sichtbar zeigen. Ich habe es selbst erlebt. Sie war da und ich saß ein halbes Jahr später noch genau an Ort und Stelle und habe genau die Dinge getrunken und gedacht, was doch längst zu Ende gedacht war, und ich habe auf Momenten herumgekaut, anstatt auf Brot und mich gefragt, wann es nicht mehr weh tut.

Wir verlangen viel von der Zeit, wenn wir uns erhoffen, dass sie etwas mit uns anstallen kann, was wir selbst nicht hinbekommen.

Wir wollen die Zeit so, als sei sie ein Produkt, das man kaufen kann und dass dann sofort reparieren muss. Als wäre das möglich. Und wenn sie es dann wirklich nicht tut, bekommen wir nicht mit, was sie eigentlich macht und was sie kann. Oder, dass sie vielleicht nichts mehr tun kann. Die Betrachtung machts. Die Betrachtung macht am Ende erst wirklich Sinn.

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Vor mehr als einem Jahr war da dieser Tag, dieser unfassbar große Tag, der so klein wird, wenn man ihn jemanden zeigt. Hier, sage ich manchmal zu irgendwelchen Menschen, die meine Freunde sein könnten, guck dir diesen Tag an, der hat ganze 24 Stunden gedauert, doch er war sehr viel länger. Der Tag, der ist noch heute. An diesem Tag saß ich da. Unter mir der Boden, über mir seitdem nur noch Meer. Ich zeige dann diesen Tag rum und ich sage: da ist jemand gestorben.

Vor vielen vielen Wochen habe ich gedacht, dass ich nie wieder in einer Art und Weise atmen kann, wie es zum Überleben notwendig ist. Atmen als Imperator. Wer nicht atmet, der lacht auch nicht. Wer nicht atmet, der lebt auch nicht. Wer nicht atmet, der schreibt auch nicht. Nur ein Schmerz, der wie eine Kugel in der Luftröhre festhängt und die Atemwege einengt, die man herunter schlucken möchte, egal wie weh es tut. Einfach schlucken und das Brennen hört auf. Das Brennen im Hals. Aber es wandert nur. Es wandert in den scheiß Magen. Es wandert in die Beine, überfällt die gesamte Muskulatur. Es fällt in die Blutbahnen und verteilt sich im ganzen Körper, verbrennt das Herz. Und von dem Moment an sagen dir die anderen genau das, was du nicht hören möchtest. Irgendwas mit Zeit und Geduld und Heilung. Sie sagen: du musst warten. Ein gebrochener Knochen wächst ja auch nicht wieder sofort zusammen, sagen die, die keine Ahnung haben von Zeit und Geduld, Brüchen und der Bedeutung von Wartezeiten- und Räumen.

In allen Beziehungen bedeutet Zeit Entwicklung. Zeit scheint immer ewig. Zeit kann die Wut nicht alleine nehmen und keine Entzündung stillen, aber sie ist da und ich meine: wenn alles so weit weg scheint, wenn alles tot, beerdigt, verschwunden ist, sind es die Verletzungen, die Schläge, die Widrigkeiten des Lebens, die man nie vergisst. Und würden ein paar Stunden, Wochen oder Monate sie nehmen, wäre das schon ziemlich verrückt, oder nicht?

Die Zeit soll nicht heilen, sie soll nur da sein, eine Schulter sein, ein Polster, ein Wattebausch in das man sich legen und würdevoll weinen kann. Sie wird nicht die ganzen Monster mit Jod einreiben, sie wird dich nicht zur Besinnung bringen oder sogar glücklich machen. Aber sie ist immerhin noch da, wenn der Rest im Himmel bleibt. Die Zeit brennt, genauso wie du, und deswegen sieht man ihr auch so genau zu. Aber sie ist eigentlich das Gegenfeuer, dass das Brennen im Körper löscht, doch nicht ganz, denn es bleibt ein bisschen Glut vom Verlust, vom Schmerz, mit der man weiterschreiben muss.

Und dann ist es ja doch so, dass genau der Moment, in dem sich der rote Kreis um die Wunde etwas minimiert, die Nadel ist. Und dass die Zeit der Faden ist, der das Klaffende mit Behutsamkeit verschließt. Anhaltender Schmerz ist vielleicht nicht komfortabel. Aber wer am Ende schöne Narben möchte, der muss abwarten und Bier trinken.

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Alles, was sehr lange weh tut, braucht genau die gleiche Zeit, bis es aufhört, bis es heilt. Doch die Betrachtung schlägt jeder Hoffnung in die Fresse. Denn ich denke so: Wenn mir jetzt jemand sagt, dass sich in meinem Körper eine Wunde immer mehr vergrößert, die nie wieder weggeht, und wenn man dann wirklich nichts mehr machen kann, keine Kompressen, keine Pillen, keine Hoffnung, wenn man mir sagt, dass ich sterben werde, was bedeutet die Zeit, die angeblich so sehr heilt, dann noch? Was bleibt noch übrig von einer Zeit und einer Wunde? Welche Bedeutung bekommt dann der Satz: „Die Zeit heilt alle Wunden?“ Von welchen Wunden ist denn verdammte Scheiße immer die Rede?

Während wir also abwarten und darauf hoffen, dass etwas passiert mit uns, in uns, zwischen uns, ist Heilung für einen Sterbenden keine Möglichkeit mehr, vielleicht nicht mal mehr ein Wunsch. Und die Zeit ist dann nur ein Begriff, der da ist, aber nichts mehr tun muss. Und das was in jener Spanne aus nochleben und ableben passiert, ist leben. Wäre ja vielleicht auch mal eine Option für mich?

Die Zeit heilt letztlich nur die Gesunden. Und das ist okay so, weil die Toten ja am Ende eh nicht mehr da sind und gucken können, wie schön die Narbe geworden ist. Aber während sie nicht heilt, macht sie Momentaufnahmen und sammelt Verschlüsse für die offenen Flaschen in deinem Körper, die du schließen kannst, wenn das Wundwasser abgeflossen ist.